Os dias repetem-se, as mesmas horas e os minutos e os segundos. Só nós, diferentes, todos os dias, nos mesmos dias de sempre. É assim que deve ser, porque assim o é. E enquanto somos alguém por um dia ou mesmo só por um breve segundo, que se prolonga além-mundo, vivemos como se o tempo fosse nosso, vivemos como se o tempo roubasse o próprio tempo, o nosso escasso delico-doce estar. Dói-nos a intolerância do tempo , mas se o meu tempo fosse todo o tempo do mundo não reconheceria o belo da minha singela e breve existência. Não duro isso tudo, mas amo os meus dias , iguais a todo o tempo do mundo, e os dias também me amam, embora não o pareça.
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